Видимо далеко не всё, что существует на самом деле. То, что сокрыто в нечувственных глубинах мозга, порою является вовне. Это нечто новое, чуждое, и воспринимается человеком враждебно. Более всего не хочется признавать, что это – часть самого себя.
Один на один с тишиной,
Без имени и креста.
В своей комнатушке простой
С ужасом ждущий конца,
Лежит на диване старик,
Лишенённый собственной воли.
В горле нет сил на крик.
Бред… Океан из боли.
Он знает, что чувства лгут.
Бессонница. Муть за окном.
Клочья тумана ползут
Сквозь щели в запертый дом.
Но кто-то уже взломал
Святая святых человека,
И подаёт сигнал:
«Ты под контролем, калека!»
Липкие пальцы стучат
По клавиатуре мозгов.
Знаки. В строке команд
Пульсирует красный курсор.
Каждая строчка – судьба,
Памяти скорбное пение.
Образы душу палят.
Изнеможение…
Кто же ты, кто ты, палач?
Кто ты, безжалостный бог?
Шёпот сорвался на плач,..
Скрип погребальных дрог.
Новая строчка бежит,
Мастер не знает усталости.
Зеркалом образ висит,
Нет к человеку жалости.
Вот же он – смерти оскал!
Слишком жестоко прозрение:
В осколке стекла увидал
Своё отражение.
28.11.06