.
.
порой, в закоулках признаний о смысле весны
встречаешь Джульетту, клянущую певчую птицу…
никто не обижен, что стали бесцветными лица,
никто не скучает, не видя привычные сны.
почтовая сумка протёрлась, и письма под стать -
почти лепестки слишком рано расцветшей черешни…
неведомо кто сбил с засохшей берёзы скворечник
с птенцами за то, что давно разучился мечтать.
и всё же о письмах, осыпавших ямы дорог,
молчанье исчерпано, но незаметны иконы…
кто просит прощенье за пыль на губах гистриона,
тот видимо помнит сценический пафос и слог,
бордели и биржи, и на кон поставленный мир
с Джульеттой, клянущей тоску за разборчивый почерк;
и то, что вся жизнь умещается в несколько строчек;
и то, что известным, стал этот бездельник Шекспир.
09.04.07.