сахарной пудрой снег ложится на куличи,
облака тяжелы как сугробы на сердце.
предпасхальный апрель
потерял от неба ключи
и бродит по подворотням седой собакой –
надо же как-то греться…
амур за неимением стрел
втыкает прямо под рёбра лыжную палку.
жми на газ –
едем к югу, на сколько хватит бензина –
ещё полбака –
дотянем как раз
до границы вчерашнего сна,
а там таможенники рассудка бессильны.
я так люблю неуютность кожаных кресел,
давай ещё полежим в этом кювете!
…зачем мне знать,
куда ты отправишься на рассвете?
Христос Воскресе, радость моя,
Христос Воскресе…