На холодном ветру
под пустым небом
открывается второе зрение
или третий глаз.
И ходишь этаким
неоциклопом,
модернизированным,
как японский робот-малютка.
Куда?
К телеграфу.
Проводить и отправить письмо
неизвестному графу.
Гранитный цоколь, графитные буквы.
Почтовый ящик - огромный сейф.
Деревянный...
Оловянный, стеклянный...
Ох, эти исключения!
А ждать - мучение.
Хотелось бы пить - ходила бы пьяной...
Что за хаос! Надо меньше
смотреть на картины Кандинского.
Де-ре-вянный...
Судия!
Тот
надтелеграфный бог!
Дай мне слово, что он
ответит.
Заметит, заметит,
ответит...
Поплыли обратно.
Домой.
Боже мой!
А как жить иначе?
В плаче?
Пьяной?
Стеклянной...
И это -
ЛЮБОВЬ?!