***
Дорога. Солнце. Пыль. Пустая фляга.
Два ворона. Над ними синева.
Сухие сосны - древки... Где же флаги?
И горизонт звенит, как тетива.
А где-то там, за ним, - другие люди.
Над морем - чайки. В бухтах - корабли.
На башне теплый ветер крутит флюгер.
На ней часы, как будто у Дали,
Расплавились. Здесь время - не критерий,
И каждый день подобен "Дню сурка".
В домах не запирают на ночь двери.
Зачем? Всё повторяется с утра!
И в этом странном городе беспечном,
Где не понять, что значит - умирать,
Наскучит быстро оставаться вечным…
Да, флаг им... Поворачиваю вспять!
***
