Бросаю, в который уж раз, я свой невод в соленое Мертвое море...
Нет рыбы, нет крабов, креветок, и тех нет, бродяге на горе...
В хурджине кусочек мацы от Песаха остался и фляга,
в той фляге на дне едва плещется теплая влага.
Какою судьбою я занялся промыслом сим бестолковым?
Искал я артель, а нашел только черную грязь и оковы...
Но каждое утро, я снова, и снова, и снова
бросаю свой невод в юдоль омертвевшего слова...
Не ждет меня больше с уловом моя Афродита,
исчезла бесследно, разбив о башку мне корыто...
2007.04.11.