Летний день. Прохлада ресторана,
Затерянного в скверике среди цветов.
Она и он. Вдвоем под пеленой обмана,
Окутаны туманным флером лживых слов.
Он пьет коньяк, откинувшись на стуле,
И говорит, что все возможно изменить.
Слова летят в нее - нацеленные пули:
Она должна поверить и простить...
Ее губы застыли в ленивой улыбке,
Но мысли бродят где-то далеко.
Она старается не повторить ошибки -
Любимому поверить так легко.
Много раз она себе давала клятвы:
Моя встреча с ним - последнее "прости"...
А он опять звонит, приходит... Вряд ли
Удастся ей себя из омута спасти.
Спасти себя и вырваться на волю,
Он для нее - сплошной порочный круг.
Душа ее на части рвется болью,
А он твердит: "Доверься мне, мой друг"...
Что победит в нелепой этой схватке?
Зов сердца или голос разума ее найдет?
Не стоит брать в игре такой любые взятки
И верное решение само собой придет.
