Они незакончены,
И не дописаны.
Пряди всклокочены,
Пальцы исписаны.
Болью крутящей
Сдавило виски
Будто они не стихи,
А тиски.
Они не приходят,
И не стучатся,
Они как метель
Надо мною кружатся.
Рвут в бездорожье,
Не зная пути,
Душу сминая
На волю уйти.