"Обдолбленный, бедовый, наркоман...," -
Бубнили вслед ему соседи в доме.
Знакомый - Лёха, что прошёл Афган,
Придя живым, оставил душу в коме.
Мы редко говорили о войне,
Я не настаивал, да не болтлив был Лёха,
Он иногда заглядывал ко мне,
Когда ему совсем уж было плохо.
"Здоров, сосед, накатим пО сто грамм?",
Мы молча шли на кухню, слов не надо,
Бутылку "белой" приносил с собой,
Ему в тот миг компания - награда.
Он, чтобы стерву-ханку не варить,
Не мог найти пути себе иного,
Как спиртом язвы прошлого травить,
Во сне чтоб не орать в атаке снова.
Он прапор был, а я тогда - старлей,
Косяк тянули с едкой анашою,
Он извинялся: "Брат, ты ешь и пей,
Сейчас я, к сожаленью не с тобою".
Он часто был характером не прост,
Я слал его пятиэтажным матом,
Но вновь он приходил:"Виталя, SOS!
Погорячился, брат, прости-прими солдата"
И шли мы водку горькую глотать
И запивать водою из под крана,
Сидеть вдвоём и молча вспоминать
Всех тех, кто в жертву отданы Афгану...