“... Познакомилась с поэтом.
Ну ... поэт. Почти столичный.
Весь такой несимпатичный,
И навязчивый при этом.
Насобачился, собака, –
Сочинит, что ни попросишь.
Взгляд загадочный. И в профиль
Так похож на Пастернака!
С виду хилый и невидный,
Но напористый, зараза,
Пьет как лошадь – сразу видно.
Бабник жуткий – видно сразу.
Деловой, но романтичный,
Говорит, что верит в Бога.
Заикается немного.
Пахнет водкой заграничной.
Ничего не подзаборный,
Ничего не для потехи, –
Подарил мне целый сборник!
Настоящий, как в аптеке!
Да, поэт! И это что-то!
Ну, занудный, ну противный,
В общем ну его в болото,
Никакой, блин, перспективы ...
Ну какие, блин, итоги,
Что с писаки капиталу,
Ну, сказала, что в восторге,
Типа, только и мечтала.
Типа, только одолела,
Так лишилася покоя.
Нет. Не помню в чем там дело.
Философское такое.
Полистала. После факта.
Хуже всякого эрзаца.
Как обычно. Было как-то
Неудобно отказаться.
Ладно, думаю, чего там –
Всё как есть дается свыше.
Все играется по нотам.
Хрен их знает кто их пишет. ...”
