Я пишу свои стихи в иное небо,
заземляясь изредка за сущий смысл,
если знаешь ты, как звёздный невод,
ловит месяц молодой, что к ночи вышел...
Он с любимою своей хотел проститься,
рассказать о том, что каждый вечер,
он желал бы обращаться лёгкой птицей,
чтоб свободным прилетать на эти встречи...
и немая Ночь, красою ненаглядной,
жадно впитывала речи молодого,
а когда к утру его не стало,
Ночь уснула от разлуки горькой снова...
Так и водится с тех пор и ныне, присно,
Ночь за месяцем вздыхает молчаливо,
и украдкой пишет сновиденья-письма:
"Ах, приснись мне, дорогой, прошу,
приснись мне!"
Словно эта ночь, я в думах улетаю
к милому, что мне колдует звёздный невод,
и с рассветом от разлуки горькой тая,
я пишу свои стихи в иное небо...