Пишу стихи, перо беру, как шпагу,
И пусть словами прямо в сердце бьют.
Щитом надёжным на столе бумага,
Когда разлюбят или предают.
Я в новых рифмах нахожу спасение,
Поэзия - не рыночный товар:
Души отрада, праздник, откровение,
Венок терновый - свыше чей-то дар.
Как дань приняв земные испытания,
Пишу стихи в полночной тишине,
И, может, в звёздных далях мироздания,
Однажды, кто-то вспомнит обо мне...