Еще холодная весна,
Больные, мутные рассветы
Туманом сереньким одеты
И разогнать не могут сна.
Опять все врут календари,
А им вослед – кардиограммы, -
Так времени осталось мало!
Да с кем о том поговорить…
На белокровие палат
Чужих людей ложатся речи,
и вдруг - оттягивает плечи
Пригретый за зиму халат.
Я оглянусь: чего ж мы ждем, -
Как наперед украден вечер
И наши радости, и встреча,
И гиацинты под дождем?..
Фото автора.