На небе наглая Луна кругла, как булка.
Гуляет пьяная шпана по переулкам.
Я поздновато нынче вышел из трактира,
И не могу добраться до своей квартиры.
Но все же я как никогда в себе уверен.
В кармане чувствую я тяжесть револьвера.
Что револьвер? Одною тростью я способен
По голове накостылять любой особе.
И хоть люблю я город сей, Петра творенье,
Как Пушкин некогда писал в стихотворенье,
Но тот же Пушкин не захочет, это точно,
По темным улицам идти холодной ночью.
Но все же я как никогда в себе уверен.
В кармане чувствую я тяжесть револьвера.
Что револьвер? Одною тростью я способен
По голове накостылять любой особе.
Но как назло не встречен ни один прохожий.
Лишь ухмыляется Луна бесстыжей рожей.
Шагать пешком мне не хватает больше силы.
Фонарь потух. Знать, не долили керосину.
Но все же я как никогда в себе уверен.
В кармане чувствую я тяжесть револьвера.
Что револьвер? Одною тростью я способен
По голове накостылять любой особе.