Есть чувство незакрытого окна
Роняющего шторки на рассвете
В которое показывают нас
Свом глазам ни верящим соседям
Мы греческие боги. Что еще?
Пусть кожа наша злачна и белеса
Нам видно из заоблачного леса:
Вон Голиаф, ужаленный пращой
Вон смерть щекочет пятку Ахиллеса