Мой друг - писатель, охотник, и замечательный человек смотрит, как я полусонная разбираю подмокшие патроны и мечтает.
Однажды,
я сяду к нему в машину в надорванном меховом жилете на голых плечах,
закурю трубку, отхлебну водки из горлышка бутылки,
а прибыв на место, выйду и отвешу пинка собаке.
Закину ружье на плечо , и оглядев мужиков, ожидающих выезда на охоту, крепко выругаюсь матом.
И это должно произойти обязательно весной. Когда в небе тревожно и призывно будут кричать гуси, бесконечными отрядами, надвигающимися на север.
А в корзинах охотников, страдая жаждой размножения, взахлеб будут орать подсадные утки, подманивая красавцев селезней под верный выстрел.
Я не курю трубку, пью текилу с лимоном и солью из хрустальных рюмочек,
ласкаю собак и целую в клюв подсадных уток.
Очень редко ругаюсь матом. Почти нежно люблю свое оружие.
И молюсь перед выходом на охоту.