Высоцкий - про него поэты,
Слагали строфы, песни спеты,
Про то, как он рубил свой путь,
Как через пропасть мог шагнуть.
И как сгорел, не смог напиться,
Той чистой и живой водицы,
Он спутал с мёртвою водой.
Он не поверил в дух святой.
А я люблю его такого,
Не Каина и не святого!
За то, что думать заставлял,
За то, что связки надрывал,
За то, что раны ковырял.
Не для того, чтобы добить,
А для того, чтобы лечить.
Свою несчастную страну,
Которую любил одну.