Было времечко… Жизнь – как семечко.
Страхи – на хер! Бабло – фуфло!
Сердце грело. Варило темечко.
Было времечко… Да прошло.
Отрывались тепло и солнечно.
Голодали светло и зло.
Было весело. Было полночно.
Было всякое… Но прошло.
Жах – кувалдой жизнь по затылку –
аж хватала за сердце жуть!
Но хватало всем на бутылку,
и на счастье ещё чуть-чуть.
Песней – жили, смеялись, плакали.
Песня – друг, песня – шок и боль.
И зрачков объяснялись знаками…
Было так хорошо с тобой!
…
А сейчас – тридцать три кордона,
семь застав и двенадцать псов…
Запаковано в три гондона,
сердце – спрятано под засов…
Вроде, тот же задор, дурачество…
И динамика, и напор…
И количество есть, и качество…
Жизни лишь не видать в упор.
Боль твоя, что тебе дарована,
и улыбка, и даже мат, –
всё посчитано, сортировано
и подогнано под формат.
Каждый взгляд твой, больной ли, солнечный,
каждый вздох, каждый чих и пук –
раздуваемы «жёлтой» сволочью,
забавляя козлов толпу.
Крики! Блики! …А в сердце пусто.
Лишь блестящих обложек гниль.
Цель одна: прикормив «капустой»,
выжать досуха – и в утиль!
И не надо мне гнать речисто,
что артисту, мол, надо есть,
что народ должен знать артиста,
что боится он надоесть…
Ведь таланты – на славу падки.
У них нравы и быт свои.
Им бывает плевать на «бабки».
Крикни «браво!» – они твои.
Вот на этом сыграть – раз плюнуть!
Хошь известности? Кто ж не хошь…
И артист, разуверясь думать,
пропадает за медный грош.
Ведь не видят свиные рыла
чистоты твоих волчьих глаз!
Наплевать им на всё, что было,
на неистовость горьких фраз!
Сколько льнёт к голосам талантов
разномастных как сыпь клопов:
сутенёров – от музыкантов,
и от паствы тусы – попов!
И сосут прямо с жизнью баксики,
клопьих кланов цепные псы…
Хорошо, не дожили классики
до эпохи тупой попсы…
…
Вы!
Кто впаривал и пиарил,
тискал грязные интервью,
тиражировал, мазал, правил,
ложь навязывая свою!
Идеологи поп-реальности,
имиджмейкеры стиля «чушь»,
вивисекторы гениальности
и технологи мёртвых душ!
Повелители вкуса стадного,
выжигавшие дух дотла,
боги прессы, «Ти-Ви» и радио,
рок-бароны «всея быдлА»!
Вы жируете, жрёте, серите,
и «имеете» полстраны!
Но, хотя ни во что не верите,
перед памятью – все равны!
И не тянут блатные гонки,
сколько лучших ни выбирай,
половинки ногтя девчонки,
из-за вас не попавшей в рай!
Вам не хватит цены всей кармы,
искупить чтоб хотя б на треть
одного пацана с гитарой,
захотевшего умереть!
И не стоит сброд ваш нечистый,
разводивший в храме базар,
обгоревшей души Артиста,
загубившего Божий дар!
2006