А он хотел писать о другом,
О том, что свет сияет внутри,
А то - что вокруг, всего лишь ухабы пути…
А он мечтал, и ночь за окном
И в ней опять горят фонари…
И он ушёл, он просто не мог не уйти…
А там был смех и шутки, и шум,
А там ещё осталось вино,
Но дома его ждал крепкий зелёный чай,
Пустая кровать и много дум,
Седая луна и настежь окно,
Он очень давно, скучал о ней по ночам…
Он верил, что настанет день,
Когда расстоянье исчезнет прочь,
Когда будет шанс коснуться её руки…
Но он одинок и только тень
Приводит к нему скупая ночь…
И чувства его, укрыты платком тоски…
