Разметала весна по полям
Разноцветное платье своё,
Время петь подошло соловьям,
Почему же кричит вороньё?
Почему так рассветы грустны,
И дрожит, и фальшивит струна?
Почему, почему до сих пор наши сны
Оглушает тревогой война...
Это тяжесть оплаканных дат.
Это бремя оплавленных лет.
Это души погибших солдат,
Что укрыли рассветы от бед.
И как груз недосказанных слов,
И как грусть недолюбленных глаз,
Сквозь парадный гранит и букеты цветов,
Наши павшие смотрят на нас.
Там в краю бесприданных невест,
Там в стране невозданных наград,
Мы оплакали раненый Брест,
Отрыдали больной Ленинград
И дошли с пожелтевших страниц,
Сквозь вдовство почерневших крылец,
От «без боя» оставленных нами границ,
До затишья остывших сердец.
Пусть твердят, что никто не воскрес,
Пусть кивают на давность утрат,
Только в Мае, с притихших небес,
К нам спускаются души солдат.
И встряхнувшись от дрём и работ,
Неумело и наперебой,
Мы торопимся в строй батальонов и рот,
И солдат прикрываем собой.