Сижу, пишу сценарий. Что за хрень?
Что я творю на публике сегодня?
Гниющий на опушке леса пень
Мне не дает помыться. Подлокотник
Упал на перепутанные сны
Вчерашних недоеденных билетов.
Злой гений ничего не уяснил,
А только пожирал свои котлеты
В углу кровати кто-то умирал,
Какой-то трансвистит или уролог.
И гиперкинетический финал
Интригонометрического рока
Был прост и одновременно богат
На всякие нелепые поступки.
Намятые румяные бока
Обычной петербургской проститутки
Ударились о борт бредущих вслед
За павшими в синявинских болотах,
И по утру найдет алкаш-сосед
В своем биде живого бегемота.
18 февраля 2007 г.