Я жизнь – за буквой буковку – строчу, не унывая:
То прозою, то рифмою, то стройно, то вразброс...
Но жаль, катастрофически я жить не успеваю
(Искусство стенографии постичь не удалось)!..
Хаоты – так уж водится – проторенной дорогой
Не ходят, вот и я пишу сумбурнейший рассказ.
До точки не смогла я в нём дойти – и слава богу,
Хоть словом доводилось попадать в неё не раз.
Семь пятниц на неделе – это много... но не скучно!
Меняю настроенье, как перчатки, день-деньской –
От знаков восклицательных патетики ненужной
Скольжу к вопросам скрюченным, транжиря свой покой.
При этом, грусть ли, радость ли отчаянно рифмуя
И думы загоняя в настроенческую клеть,
Ищу себя в написанном, как правило, я всуе:
Стихи – вполне нормальные, а я – как посмотреть...
Трамбуя боль до одури в пучины междустрочий
И сердце расплетая на волокна нежных строк,
Отъявленным поэтом стать хочу пока не очень:
Мне лавр привычней в супе – суп полезней, чем венок...
До эпилога, может быть, смогу себя найти я
(В числе, конечно, первом и в единственном лице) –
Тогда, над i старательно расставив запятые,
Прилажу многоточие добротное в конце.
13–30.04.2007