Отчего стихи мои серые

 
 
Никогда я не слыл хулиганом,
Кабаки обходил стороной,
Не носил я в кармане нагана,
Возвращаясь с банкета домой.

Крик и брань были с детства противны,
И всегда мне претил мордобой.
Я - застенчивый и наивный,
Жил спокойной счастливой судьбой.

От того ли стихи мои серые,
Как штаны рядового пожарника?
От того ли как фрукты неспелые?
Нет в них удали, буйного праздника.

Широты нет, разгула, размаха,
Нет кликушеских воплей психа.
Я не рвал на груди рубаху,
Я читал стихи свои тихо.

Не люблю я в стихах бессмыслицу,
Не люблю тарабарщину жутко.
Стих обязан мыслями искриться,
Его красит хорошая шутка.

Может, всё-таки съездить в морду?
Слишком много достойных морд.
Хамов нынче в России орды,
От них в шоке и Бог и Чёрт.

Никуда от хамства не деться,
Невозможно его победить.
К хамству мы приучены с детства,
Только как же погано в нём жить!

И я врезал по собственной харе,
Я рубаху порвал на груди,
Но стихи мои лучше не стали,
Значит, бить надо в хари других.
 
 18 ноября 2005 г.