Оплакала страна поэтов...
И вымучено на погост
Преподнесла букеты... света
Но не услышим мы ответа
Об избранности этих роз.
Намяты памятью столетья
Святыней попранных во век
Эпох, где мы как междометья
И розы дикой свиты плетья
Среди Аидовых двух рек.
Мы лишь услышим отзвук лиры
Виолончели тихий звук,
Софитов мягких.
И картины
С молитвой взора на долины
В переплетении тонких рук.
Мы позабудем память там же
И растворимся им во след,
Но их судьба –
Уж стала наша
Искусством их, что стала краше
Спустя...
Безумно многих лет.