«...я люблю эту грусть...»
Шептал потертый патефон
О чем-то Светлом и Далеком.
Был невозможно хриплым он
Среди систем с hi-fi высоким.
Он нежно в Руку был Влюблен,
Что повернула вдруг Пружину.
Хоть Неподвижен - Нужен он,
Так думал, Правду отодвинув.
Он каждый звук Её ловил
И Отражал, с Теплом, как мог,
И долго этим Звуком Жил,
Был Светел призрачный Чертог.
Он Грустно пел и без Надежды,
Но, все же, о Весне, о Небе,
Скрипел пружинами, как прежде...
Он старым был. Но умным не был.
Понять простого не умел –
Звучит трагедия лишь раз.
А дальше – пьесы прост удел –
Комедии дешевый страз.
А дальше – фарс.
---
Но доброй Девочка была.
Она тихонечко ушла.
---
Ему ж остался плен оков -
Шептать и Ждать Её Шагов...
"...я люблю эту грусть..."