Отец, ты помнишь сорок пятый?
Пьянящий май, конец войны.
Побитым псом, фашизм треклятый
Лизал сапог твоей страны.
Ты помнишь, как он извивался,
Дрожа трусливо под штыком,
Каким беспомощным казался,
Но вам он был другим знаком:
В ваш дом, явившись на рассвете,
Кровавой грязью наследил,
И так глумливо щелкал плетью,
Уже решив, что победил.
С того июньского рассвета
Года тянулись, как века.
Он в день победы проклял лето,
Когда повел на вас войска.
Когда в угоду злому пиру,
Затеял эту кутерьму,
И смерть пустил гулять по миру,
Теперь она пришла к нему.
Ты был частицею той силы,
Весь свет сумевшей убедить,
Что зло способно рыть могилы,
Но не способно победить.
Родства не помнящий забудет
Пьянящий май в конце войны.
Но люди, если это люди,
Вам в пояс кланяться должны!