Приди. Воткнись иглой в скоромное.
Что ожидание мое? –
Дремота? Боль? Тоска? Корона?
Пласты из дней игла пробьет
И хлынет стих из свежей раны,
И Гея глубоко вздохнет,
И скажет Фрейя: «Ах. Пора мне.
Уже засахарился мед».
В сладчайший миг невозвращения
Невольно чешется спина.
Он попросил мое прощение,
Я осознала, что одна.
Одна – не «одинока» значит.
Одна – свободна и легка.
Я пас даю. Несется мячик
Туда, где ждет твоя рука.
