А мне болелось так, что не вздохнуть…
Какой-то улицей течёт Твой белый парус.
Я улыбаюсь слабо: добрый путь.
Ему. А я, прости, останусь.
И не вернусь
На пристань. В пару строк
Ложится жалость, пьяная от ветра.
Мой взгляд истёк,
Не требуя ответа.