я умру, сочиняя стихи под дождем..
где-нибудь осенью.. в затяжном октябре..
когда листва на деревьях притворится огнем..
мне так захочется спрятаться в этом огне..
и не будет ни выстрелов и не петли..
и ни лезвий.. воды и таблеток..
только трое: дождь, я и стихи..
и огонь, летящий с намокших веток..
будет парк, тихий и, наверно, пустой..
будет день весь пропитанный тусклым светом..
огонек зажигалки притворится листвой..
рядом с телом упадет сигарета..