Дым, и тяжесть болезни, и всех не переданных писем,
Моё лето осталось в глазах и руках одарённых детей…
Я вслепую иду, а на вороной лёгкой, несущейся рысью
Совершенно не я, я и думать забыл, навряд ли дождусь скоростей…
Мы – фигуры вдали, чья-то вечная периферия,
И пьянящая вера в то, что мы не одни на руках,
Переплавленный шепот лемурийца, атланта, ария,
Мы же – нищие, панки, чумные, богоборцы, о двух головах…
Дым, срываясь, плывёт в стоке дум, заслоняя картины,
А в картинах и я, ты, она, и все мы… Круглый стол,
Сладок сон, горек дым, что-то есть от гнилушек и тины,
Исподволь револьвер, быстрый выстрел… осяду на пол.
31 марта 2007 года