Мятые бумажки –
счета телефонных линий,
Память прошедших странствий
И шепот чужой: «прости мне»
И я бы принял, пришел, вернулся,
Ты бы только ждала - молитвой,
Твоими, моими – в мысли
Только бы выжить. Всмысле
Вместе могли бы в стужу,
Никто не нужен,
Усталый простуженный голос
Присыпанный пеплом жизни.
«Прости мне» бездонным эхом,
Забытой, забитой смятой
я брошусь вперед кометой
ответом для твоих «вряд ли»...