Я развесёлый бегемот -
трубач,трепач и обормот,
но подвела меня торжественность момента:
я на трубе сыграть не смог,
тогда мне выдали свисток,
и я с тех пор других не знаю инструментов.
Я бесшабашный бегемот,
хочу, как ласточка, в полёт -
изящно взмыть над кучевыми облаками.
Я плюхнусь прямо на Луне,
она прожжёт дыру на мне,
но я готов беспечно жертвовать портками.
На небывалой высоте
начну пронзительно свистеть,
на Землю глядя, любоваться городами:
они ночные огоньки
сбивают плотно в косяки,
как золотые рыбы в чёрном океане.
Я разбегаюсь и лечу!
(Но я не вниз, я ВВЕРХ хочу!)
Хочу в простор, открытый глупым птичьим стаям!
... Вся морда - всмятку, мозги - в пляс,
и гематома, и сотряс...
Теперь я верю: бегемоты не летают.