Мне вам, современники, лгать не пристало,
Хоть много ушей для развесистой клюквы:
Бумага куда долговечней металла,
Поскольку на ней получаются буквы.
Они нас подвесть не сумеют ни скоро,
Ни после – они ж восхищаются нами,
И мы по одной их подводим к забору
С тремя навсегда золотыми словами,
Чей истинный смысл безупречен и прочен,
Без них мы никто, только сажинки в саже,
И адрес всегда одинаково точен,
И всё человечество метит туда же,
Не видя посланника в редком изгое,
Что взором прочтет безоглядные дали...
А мне бы хотелось хоть что-то другое
Ещё нацарапать на этой скрижали.
19.05.07.