Иногда к нам приходит, как дар, одиночество,
у причала заплещется, брызнет в лицо.
Кто ответит - былое нам всем напророчено,
отчего ж в наших лодках так мало гребцов?
Отчего век от века плывём у предела мы,
отчего взор острее, а тени темней?
Где та малость, которую мы не доделали,
где слова, что подходят поющим о ней?
Я не знаю - я сам перемешан с дорогою,
где ни зова вдали, ни следа за спиной.
На бесцельных дорогах таится немногое -
один звук, одна пауза, слово одно.