я потеряла своего поэта –
а впрочем, мы с ним не были близки.
друг другу отзывы писали и ответы,
порой спасая от безудержной тоски.
мы вместе пили – в разных городах,
зато одновременно. это грело.
и что-то было важное в стихах,
о чём мы догадаться не успели.
он был мне другом. был одним из лучших.
со мной он тосковал и веселился.
его отнял однажды глупый случай...
о, нет! не умер. просто он влюбился.
влюбился. стал писать лишь для неё
и – перестал читать мои стихи
и спрашивать, как настроение моё
и много-много разной чепухи.
я стала для него теперь ненужной -
да нет, жива я. и (почти) не плачу...
я только думаю: да неужели дружба
совсем-совсем уже немного значит?