Сомненья прочь – их манит слабость,
Когда б ещё им было сытно,
Ведь в зимней мгле их греет вялость,
Они живут попутным ветром.
На скрипке пыль – её не будет,
Наверно, если выйдет солнце.
Под звон капели зимы убудет,
Её творенья постарели.
Когда нам будет меньше века,
Но больше, чем нам суждено,
Зима всё так же будет Меккой
Сомненьям, и чего ещё?
Ведь каждый день с работы, как с войны,
Выползает армия зимы,
Ёлки-палки, я озяб, не согреюсь,
На весну лишь понадеюсь.
***