Мой шёпот стекает незлобною струйкой
На землю, чтоб скрыться туда, где покой.
В бессилье лишь стонет и чутко, и жутко,
Ведь совесть его недовольна собой.
Распнув не себя, и себя вместе с ними
Он эхом растает, как умерший сон,
Мой верный, безликий, придуманно-мнимый,
На вид ты пылинка, в душе ты циклон…
***