Вперто з себе роблячи святу
Втомлено жахаючись присвят
У Черницях біле молоко
Компенсує Неозорий зад
Я б і не писав тобі листи
Я б тобі зіграв ноктюрн з листа
На кросівках пил зі ста доріг
В мене так багато від Христа.
Ти ще не пила мого вина з присмаком численних палітур
В місто, ще прийде моя весна
Втомлено вдягнувшись від кутюр
