утро
неслышно льётся
с изгиба сна
размытым светом
в прищур невольный
и, робкой кистью
едва-едва
коснувшись сердца,
уходит
в полдень,
в жару густую,
в дрожащий гул,
где время тлеет
под солнцем млечным,
где видишь словно
не наяву,
но помнишь ясно,
покуда
вечер
с улыбкой снимет
кольцо сует,
расставит точки
и многоточья
и, ветром в листьях
прошелестев,
вдруг обернётся
бездонной
ночью,
соединённой
как будто швом
рекой небесной
в одно премудро,
чьи волны смоют
прозрачным сном
с души скрижалей
чернила…