Не так, как раньше, будет завтра.
Другие будут имена
Встречать и провожать обратно
тебя в осадок от вина…
Другая после будет полночь
в тебе планеты открывать,
Губить тебя, и звать на помощь,
и тут же жертвенно спасать…
Уходишь… В ветреность чужую,
в чужую школьную тетрадь,
В иного цвета поцелуи,
в тепла иного благодать.
Уходишь в лирику – от прозы,
от обязательств – в жест извне,
В постели с кофе, в ценность розы,
в мороженое – в хрустале.
Спешишь туда – из постоянства
в шагах, полётах и бегах,
Из яда пятничного пьянства
в кругу таких же неудах,
Из пачки, скуренной за сутки,
из тапок, сношенных за год,
Из превращённой в горе шутки,
из монотонности погод…
Уходишь прочь от жертвы тихой
во имя божьего перста –
От прачки, няньки, поварихи,
врача, учителя, Христа…
Уходишь в Дом из дома быта
к печальной музе кружевной.
Её окно – всегда открыто.
В нём – небо, птицы и покой…
Спешишь и, к спешке привыкая,
срываешь ложные плоды,
Швыряешь прочь, в круги смыкая
причин и следствия следы.
Вчера – игра, сегодня – вече,
а завтра может не настать…
Держись за вече, человече,
чтоб было с кем дотанцевать.
