Опять гроза. И просверки по рекам,
И реки в невозможное текут.
И нет на свете лучше человека,
Чем тот, что нам знаком лишь пять минут…
И дождь смывает с мира всю усталость,
И молния прочертит полукруг.
И не хватает, представляешь, малость –
Я не замкну объятья нежных рук.
На пять минут. А что ещё желаешь?
Хватает страсти, чтобы не жалеть…
А утром? Утром ты сама узнаешь,
Какого цвета страсть, какого смерть.
Невосполнима вечером потеря,
Чем та, что не случилась поутру.
А я люблю. И просто в это верю.
И без тебя, наверное, умру.