Черный будда
болванкой-временем
качает себя
туда-сюда.
Ты взглянешь в меня —
и тонны мигреней
утонут без стона.
Да.
Чокнутся стены
привычно-угрюмо
в окна,
дрожа
в несвятой наготе.
Что же мне делать? —
думай,
думай!
Смотрят глаза —
не те.
Смотрят глаза
на перроны вокзалов,
через обертки
рекламных щитов.
Ветром скользя,
ты меня не узнала
купольным
шапито...
Черный будда
качает время,
вселенную
вечную
жмет в тиски.
И никакие слова не согреют,
если глаза пусты.