Я читала письмо о луне,
Той, что будит нас вечером поздним.
Той, что шепчет про рай в тишине,
Строит солнцу прощальные козни.
Той, что манит в пронзительном сне
Ореолом цветного бензина.
Светит нежно по поздней весне
В лепестках из прозрачного дыма.
Позволяет любить не спеша,
Целовать темноту до расссвета,
Как ночник, охраняя глаза,
Превращая любого в эстета...
Самый бешенный сон, самый искренний вздор,
Самый нежний пожар изнутри.
Каждый шелест ресниц, потерявших покой,
Самый хриплый, отчаянный крик...
Я плакала…. Ветер нёс слёзы на запад…
А дождь принимал их за капли себя…
Любовь? Нет, пожалуй, но как же не плакать...
Кругом пустота.И во мне пустота.