Ушёл поэт. И непокорной
Главою сник на алый снег...
С тех пор вода в той речке Чёрной
Черна навек. Черна навек.
Ушёл. И сам себя подставил
Свинцу в не дрогнувшей руке...
Какой же смысл тебя заставил
Убитым стать на пустяке.
Конечно, знал ты, обречённый:
Тут не причём старик посол,
И всё же, как приговорённый
С шести шагов... на смерть пошёл.
Ведь анонимке пасквилянта
Судьба одна: не вскрыв – в сортир...
Дуэль с прожжённым дуэлянтом...
А ведь дуэль, увы! не тир.
Есть в мире много ссор напрасных,
Напрасным был и твой запал...
Играл со смертью, так опасно...
Но так хотел... Но так желал...
Ни нам не знать, ни очевидцам,
Что ты нашёл на том снегу,
Зачем потом – простил убийцу,
А про царя решил: в долгу...
Хотел ли ты от жизни этой
В ИНУЮ жизнь уйти, свернуть?
Ведь у поэта, у поэта
Всегда свой путь.
Всегда свой путь.
____________________________________________________
Дуэль Пушкина с Дантесом. (художник А. Наумов), 1885