Привет, поэт. Ты ждал меня, скажи?
Я был неправ в посланье предыдущем?
Дорога открывается идущим,
А мы с тобой всего лишь миражи.
Повсюду шум. Не праздников, фиест,
Гремящий бум искусственной культуры.
На ворохе моей «литературы»
поставлен крест.
Зачем пишу? Поверь, не знаю сам,
Не объяснить загадочную тягу
Марать многострадальную бумагу,
Сверяя мир по внутренним часам.
Но толку не прибудет ни на грош,
Покуда ищешь золото в породе,
Не думай о богатстве и свободе,
Пока не врёшь.
Я знаю, жить без денег – не с руки.
Но нам с тобой, дружище, не пристало
Карабкаться к вершине пьедестала
Используя верёвки и крюки.
Не ставь на долговечность бурь и смут,
Работай без уныний и сомнений,
Пусть сменятся хоть пару поколений,
Тебя поймут.
Пусть морщатся кумиры и божки,
Но я, кромсая строки с новой силой,
Сижу в сети нечесаным Страшилой,
Надевшим изумрудные очки,
Не веря в то, что истина – в вине,
Крупицы слов лелею, как старатель,
Чтоб хоть один, но вдумчивый читатель
Пришёл ко мне.
Мне не нужны, ни слава, ни почёт,
Хотя…Нужны, но не важны наверно,
Плывя в потоке повседневной скверны,
Я знать хочу – куда же он течёт?
И тотчас же роятся в голове
Сентенции, вопросы и ответы…
Но так не выбиваются в поэты,
Не верь молве…