« Я знаю одну поклонницу Depech Mode » - говоришь ты, когда я спрашиваю, нет ли у тебя знакомых поклонниц Depech Mode. Поворачиваешься ко мне и с минуту вымазываешь меня взглядом. Потом делаешь шаг вперед и застываешь на месте, приняв позу распятого на кресте бога. « А зачем тебе поклонница Depech Mode? » - спрашиваешь. Хочу ее съесть. Меняешь свою трагическую позу на более жизнеутверждающую – позу тянущегося за куском амброзии Кришны. « Поклонницы Depech Mode скверны на вкус. Худые жилистые, а вместо аппетитного желе мозгов протухшая жижа. А ведь ты так любишь ими полакомиться ». Ничего, говорю я, страшного, я же не собираюсь питаться ими постоянно, просто я не разу не пробовал поклонницы Depech Mode. « А чье мясо ты предпочитаешь вообще? » Задаешь вопрос и снова меняешь позу, изобразив теперь пророка Мухаммеда подносящего острый ритуальный нож к горлу напуганной жертвенной бяжки. Я предпочитаю поклонниц группы Franz Ferdinand. Даже, несмотря на то, что развелось их нынче уйма, их количество никак не влияет на вкусовые качества их плоти. « Превосходно! » - выдыхаешь ты, выходя из очередной позы практикуемой тобой таинственной йоги, и говоришь , обнимая меня за шею: « Я вас познакомлю. Думаю, она с радостью станет твоей пищей. »