По миру таскаются мертвые письма.
РАссудок теряя в слепой вышине.
На рваных листах,безнадежно исписанных
Летят эти пиьсма.Звучат в тишине.
Когда умер тот,кому строки писали.
Когда уже мертв тот,кто это писал.
Тогда и письмо ,бесконечно кидая,
Разбрасывают по ненужным местам.
Тогда все,что было в помятом конверте
Летит...И шуршит в бесконесности дней.
То Австрия,то Филлипины,то Север.
Голландия,Сербия...блики людей.
А жаль.Эти мертвые старые письма.
Избрызганные в бесконечной грязи.
Их строки звучат очень слабо и тихо,
Всегда отражаясь от ветхой земли.
И знаешь,они,эти мертвые письма
Не то что другие.В них нет новостей.
В них нет ничего...кроме странного шрифта.
И нескольких важных вещей.
И если вдруг у тебя оно будет,
Открой и внимательно пересмотри.
За это тебя никогда не осудят.
Там что-то покруче признаний в любви.