Хочется стать безрассудным, как ветер,
мчаться, сочась, сквозь просторы полей,
летом прохладу нести на рассвете
с привкусом соли далеких морей.
Гнать по небесному пастбищу тучи
и выжимать их, как прачка - бельё,
тихо смеясь над числом невезучих,
что под стиранье попали моё...
В час, когда вечер настанет угрюмый -
бережно спрятать в горах солнца свет,
и подхватить чью-то грустную думу -
песню любви, не нашедшей ответ...