Жил был сверчок. Он был поэт -
В душе романтик и эстет.
Бывало, глянет он в лорнет
На живописнейший закат -
И тут же серии рулад
В вечернем воздухе дрожат.
То не сверчок, а просто клад -
Он рода древнего цикад!
Любил его и стар и млад...
Стрекозы стайкою за ним
Летели и влюблялись в дым,
А он был слишком нелюдим...
Любил он помечтать в тиши,
В какой-нибудь лесной глуши,
Они же, черт их сокруши,
Как будто на него войной
Собрались плотною толпой ,
И дать ему хотели бой.
А он ни в чем не виноват,
Ведь он поэт, а не солдат -
Он уклониться был бы рад.
Какой жених он стрекозе?
Он со сверчихой, на лозе,
Попом обвенчан был уже!
Не разбирая троп-дорог,
Поэт удрал, без задних ног,
Но сохранил и слух, и слог...
Какая к басне сей мораль?
Поэт он? Эка невидаль!
Был бы целей, не будь он враль!