У стакана нет резона.
У обмылка нет улыбки.
Если стану я масоном,
то пойму свои ошибки.
Если стану птицей вольной,
буду петь и наслаждаться,
а пока мне очень больно,
ой, как больно-то мне, братцы...
Я люблю вот эту бабу.
Эту деву. Фею. Леди.
Разлюбить давно пора бы,
стал бы весел мир и светел.
Стал бы пить с друзьями водку,
стал бы трахать разных женщин.
Это ж классно: водки сотка
и о смысле жизни речи...
Нечем думать. Вот ведь напасть.
Масть легла вот так. И всё тут.
Я тащусь, как мокрый лапоть,
а поклонниц ведь когорта.
Что мне стоит - флиртануться,
лёгкий трёп - и нате- здрасьте...
А судьба по морде бутсой,
и все карты чёрной масти.
Как бы с силами собраться,
кость из сердца вынуть, нахрен,
и покаяться на святцах,
и - вперед, блин, как Шумахер...
Я за бе
за ре
зажёван
порван нерв, как в песне парус.
Маюсь.
Каюсь.
Пью боржоми.
Всё послать - бы в чей-то анус!..
...
Песня кончилася. Баста.
Партитуры нет. Вот прихоть!
Я на бал припёрся в ластах,
значит надо топать тихо,
значит надо взять за глотку
и себя, и эту бабу...
Вот из этого я соткан.
Как бы мне...
Тогда бы я бы...